Блестит Владимирский куполами...

Блестит Владимирский куполами
златой собор.
И дождевыми облаками
покрыт простор.

Тут Достоевский в квартире мрачной
писал роман.
Рядом Рубик с местами злачными —
держи карман!

Гремит железо, — то по Марата
идёт трамвай,
а провода над ним — канаты,
по ним шагай.

Я там в обшарпанной парадной
на всё смотрю.
Стоит назло июль прохладный
календарю.

Выходит солнце на полминуты
в вуали туч.
Стекает дождик немного мутный,
он приставуч.

Всё в круговерти семи ветров,
но не во лжи.
Тут жарят пышки, там Пять углов,
здесь бомж лежит.

На ржавых крышах танцуют бесы,
навзрыд смеясь,
чтоб этой ночью рогатый месяц
забрал всю власть.

Пыль оседает на мои кудри,
как седина.
А этот город — дурной и мудрый,
он мне родня. 

Летают чайки, орут с надрывом
на весь район.
Всё не серьёзно и не игриво —
как будто сон.

Я вышел в улицу, в это время,
что встало вмиг.
Часы застыли. Гуляют тени.
И я средь них.