Не написав больших романов,
рассказов малых не создав,
в рядах бл*дей и нарк*манов,
я сыпал снег на зелень трав.
Гонял на поезде повсюду,
смотрел в окно на строй лесов.
Громил в скандалах я посуду,
и хлопал дверью, — был таков.
Я к Аду шёл, но с верой в Рай,
как свечка в церкви я остынул.
Любил Россию и свой Край,
который с болью я покинул.
Бродил в Москве и Петербурге,
кого-то там еб*л и бил,
с похмелья кушал жирный бургер
и пиво свеженькое пил.
Работал в Министерстве Правды.
Молился тихо по утрам.
Всегда один и без команды,
всё от себя и сам на сам.
Хотя, — себя я помню мало...
Других — я помню лучше всех!
Душа моя, ты так устала!
Гуляет в сердце красный смех!
Седым был, кажется, с рожденья,
а чёрным — то наверняка!
Такие вот хитросплетенья
вывела левая рука.
Не написав больших романов...
© Copyright: Арсений Ярмадов, 2026
Свидетельство о публикации №126062907363
Свидетельство о публикации №126062907363
Рецензии