Кисть по коже День

День ворвался в окно золотым потоком,
Он лёг на холсты, на простыни, на нас.
Картина висит — и её ненароком
Я трогаю взглядом в который раз.

Она живая. Она дышит жаром,
Она отражает вчерашний огонь.
Но ты — ты рядом, и мне уже мало
Смотреть на полотно. Ты — моя ладонь.

Ты проводишь рукой по моей шее —
Как будто по холсту, где нет границ.
И я замираю. И мир становится тише,
И краски текут из-под твоих ресниц.

Я вижу: наши тела — как мазки на холсте,
Переплетённые, влажные, живые.
Мы — это полотно, мы — в его красоте,
И линии наши — как струны, как ритмы ночные.

Ты целуешь меня — и я чувствую, как пахнет
Маслом и мёдом твоё дыхание.
Я чувствую: краски, что вчера я тратила,
Сегодня мы пишем нашим слиянием.

Ты — мой холст. Я — твоя кисть.
Но теперь мы вместе — одно полотно.
И в этом дне, где переплелись жизнь и лист,
Мы создаём не картину — мы создаём окно.

Окно в бесконечность, где нет расстояний,
Где каждый мазок — это вздох, это шаг.
Мы пишем себя без холстов и желаний —
Лишь кожа к коже, лишь тело в руках.

Я беру твою руку и веду по спине —
Оставляю следы, как по белому фону.
И ты шепчешь мне: «Мы теперь в одном сне,
Где нет ни тревог, ни границ, ни законов».

Картина смеётся с холста — она видит,
Как мы продолжаем её сюжет.
Теперь мы не пишем — мы дышим и дышим,
И в этом дыханье — весь мир и ответ.

А когда день уйдёт в золотой закат,
Мы останемся здесь — на холсте, на двоих.
И небо на память возьмёт этот взгляд,
И краски смешаются в «мы».