Кисть по коже Утро

Ночь ушла. Холст остыл, но он помнит
Жар моих пальцев и дрожь кисти.
Я смотрю на него — он уже не молчит,
Он дышит ещё, как мы вчера в вихре.

За окном серый свет, но он не пугает,
В нём нет ни страха, ни прежней тоски.
Я знаю: внутри меня что-то сгорает,
Что просится в новые цвета и руки.

Я касаюсь краски — она ещё влажная,
Липнет к коже, как утренний мёд.
Дрожь вчерашняя стала отважной,
Она теперь в каждом углу живёт.

Картина смеётся — я слышу её шёпот:
«Ты помнишь, как мы горели вдвоём?
Как я принимала твой кисти жар, твой ропот,
Как задыхались в пламени том?»

Я улыбаюсь. И в глубине тела
Зреет не холст — а твой образ живой.
Я хочу, чтобы страсть, что вчера горела,
Теперь перешла на тебя, нагой.

Открываю окно — свежесть влетает,
Пахнет дождём и тобой, и травой.
Я понимаю: картина не тает,
Она начинается заново, когда я с тобой.

Беру новый холст — он бел и невинен,
Но он не заменит твоей теплоты.
Теперь я пишу не красками — ливнем
Прикосновений, где только мы двое, и ты.

Ты — мой холст. Я — твоя кисть,
И в этом утре, где нету тревог,
Мы создадим то, что не снилось, — жизнь,
Где каждый мазок — это наш вздох и восторг.

Я проведу пальцем по твоей спине,
Оставляя следы, как по холсту.
И красками станут ночь и день,
А мир — нашей вечной мечтой.

И когда я коснусь твоих губ, как мазка,
Ты почувствуешь дрожь, что мы вчера жгли.
В этом утре не будет ни капли тоски —
Только мы, и холсты, и любовь в груди.