Поэтам наших дней

         Хотел писать — но труд упорный
         Ему был тошен; ничего
         Не вышло из пера его…
         (А.С. Пушкин, «Евгений Онегин»)

К стихам страсть питал, сколько помню себя,
Хоть время отдельные скрыло детали:
Глотал строчки слов, сладость рифмы любя,
А те в память сами собой западали.

Уменье изящно составить строфу
И рифмой украсить, как праздничным бантом, –
Сродни для меня волшебству, колдовству,
Ведь я обделён был подобным талантом.

Поэтов, как следствие, я почитал
За высшую касту, волшебников, магов.
Тем, кто мог писать без шаблонов, лекал,
Завидовал, как графоман Пастернаку.

Я, было, смирился с моею судьбой,
Но вирши читал и учил их безмерно.
И сжалился кто-то вверху надо мной
(За то, что «Онегина» выучил, верно).

Теперь уже сам я поэтом зовусь,
В мозгах вечно лепится, вертится слов ком,
Над рифмою гладкой часами тружусь,
Чтоб было не стыдно потом пред потомком.

И нынче читаю не только труды
Лишь классиков, ране пришедших к успеху;
Теперь интересны мне стали плоды
Коллег современных по творчества цеху.

Какой же восторг ощущаю душой
И за современников чувствую гордость,
Когда вижу: автор умелой рукой
В шедевр воплощает свою одарённость!

Но чаще приходится видеть, увы,
Поделки дешёвые рода иного.
С такими встречались, наверное, вы
На нивах бескрайних Рунета родного.

Бессвязный, невнятный, бессмысленный текст
И бедная рифма с глаголов засильем.
А строфы?! Там кто по дрова, а кто в лес
Свидетельствуют о поэта бессильи:

   «Очей прелестных сон парил
   И вид на город мне дарил,
   С зарёю летучий рассвет закурил,
   Надежду на лучший удел подарил…»

Они говорят, что поэзии нет
Без тайного смысла, интриги, загадки.
Хотел бы спросить: – А той тайны секрет
Самим-то известен? И есть ли отгадка?

Вот в поисках смысла сакрального в нём,
Носясь со стихом, как с священной коровой,
Поклонники охают ночью и днём,
Как зрители перед мазнёй модерновой:

– О, Боже! Как тонко! И как глубоко!
– А как раскрывает эмоции автор!
Но там – фраз набор, где любовь и морковь
Сумел срифмовать кое-как литератор.

Я хоть не младенец, и истины соль
Устами глаголить уж мне безрассудно,
Но всё же заметить рискну, что король –
Ну, как ни крути его – гол абсолютно!

Так что ж, не писать, коль строфа не красна?
Пишите, пишите, ещё раз пишите!
Пишите историю, чтобы она
Вязалась узором из ваших строк нитей.

Пишите эмоции, чувства свои,
О бьющемся пульсе, дыхания ритме,
О жизненном нерве и муках любви…
Но чтите размер, вспоминайте о рифме!

Стихи зря зовутся ли словом «труды»?
Труды – это долго и трудно чертовски.
Копайте же тонны словесной руды –
Так, как это делал В.В. Маяковский!

И пусть не дано всем нам славы снискать,
Не все будут названы титулом громким,
Но всё ж с благодарностью нас вспоминать
За эти труды будут наши потомки.

25.06.2026