Мне сказали: «это просто депрессия»,
Как будто имя спасает ото тьмы.
Как будто в бумаге есть миссия —
Вернуть меня обратно из тюрьмы.
Я улыбнулся — не потому что легче,
А потому что так надо сидеть.
Но внутри всё становилось резче,
Словно мир начал медленно тлеть.
Я просил у себя же забвения,
Не смерти — лишь выключить свет.
Но мне выдали лишь отделение,
Где ответа на «почему» нет.
Белый потолок, как пустая страница,
Где не пишется больше строк.
И лица… лица… чужие лица,
Как будто я сам — только их итог.
Говорят: «это лечится временем»,
Только время стоит за стеной.
Я уже не уверен, где имя мне,
И где я — это всё ещё «мой».
Я хотел просто выпасть из мира,
Не бороться, не помнить, не ждать.
Но меня аккуратно и тихо
Научили опять существовать.
И теперь я смотрю в эти двери,
За которыми «жизнь» и «потом».
Но не знаю — я всё ещё в теле,
Или тело осталось со мной.
Диагноз
© Copyright: Даниил Танасевский, 2026
Свидетельство о публикации №126062900463
Свидетельство о публикации №126062900463
Рецензии