Дороги, которые мы выбираем

За окном поезда тихо гаснут огни,
В чашке чая остывшего капля тепла.
Мы бежим за мечтой, коротая дни,
И не помним порой, где нас юность ждала.
Сквозь года понимаешь, где друг, а где враг,
Где фальшивая маска, где чистый рассвет.
И пускай на пути был туман и бардак —
Я ни капли не жалею о прожитых лет.

А гитара поёт о простом и родном,
О дорогах, что ведут нас обратно домой.
Пусть удача крылом обожжёт наш дом,
Главное — оставаться в душе собой.
Давай просто на миг позабудем про всё,
Вспомним тех, кто ушёл, и обнимем живых.
И уносится грусть в бесконечную даль,
Эта песня звучит для своих... для своих.

Были взлёты и падения, шрамы в груди,
И казалось порой — не подняться со дна.
Но шептал тихий голос: «Ты дальше иди,
Ведь за самой глухой темнотой — весна».
Мы прощали ошибки и тех, кто предал,
Научились беречь тех, кто рядом сейчас.
Каждый сам свою жизнь, как умел, рисовал,
Этот трепетный свет в глубине наших глаз.

А гитара поёт о простом и родном,
О дорогах, что ведут нас обратно домой.
Пусть удача крылом обожжёт наш дом,
Главное — оставаться в душе собой.
Давай просто на миг позабудем про всё,
Вспомним тех, кто ушёл, и обнимем живых.
И уносится грусть в бесконечную даль,
Эта песня звучит для своих... для своих.

Жизнь летит, как струна, не воротишь назад,
Но в аккордах гитары — вся наша судьба...
Если ты улыбнулся и вспомнил свой сад —
Значит, песня моя родилась не зря.

Для своих...
Всё будет хорошо, мужики.