Близ, при дверях..

Когда падёт прозрачная роса

С небесных пажитей на стынущую землю,

Льняное платье поутру надену.

И про себя подумаю - "Приемлю!",

А что ещё смогу тогда сказать?


И разбегутся внешние пути

Когда-то приводившие к спасенью -

Голгофа, Крест, страданья, воскресенье,

Пасхальной вербы аромат весенний...

Смогли ли мы таким путём идти?


И вот, увидев пасмурный рассвет,

Стоим и думаем - куда податься,

Что очевидно, что могло казаться?

И сколько ни заглядывали в святцы,

Но дня и часа в тех календах нет...


Когда платить придётся по счетам:

За в суете истраченное время,

За не в сезон посеянное семя,

За свет, что видели как мрак и темень,

Возможности, что превращали в хлам?..


Так может есть ещё недолгий срок,

Чтоб смыть с души и рук потёки крови,

А сердцу - о себе поплакать вволю,

Уму - остыть от горечи и боли...


Днесь для двунадесятых срок истёк...*



* Притча Иисуса Христа о работниках в винограднике (от Матфея, гл.20, стихи 1-16))