Эта боль не стихает, Франческо,
О таком ты уже говорил.
Приходили купцы из Ткачевска,
Сталевары из самых горнил
Выбирались и шли до Ассизи.
Кто-то жив был, а кто-то усоп,
И стеклянные листья осины
Перед Богом сложились в узор.
Там на донышке калейдоскопа,
На такой черноте-синеве-
Пилигримы такого Востока,
Что по горло в душице и льне.
Без даров Малахитовой девки,
Без шафрана с базара Чорсу,
И за ними кружился, как дервиш,
Смерча летнего чёрный сосуд.
Принимай пилигримов, Франческо,
Смажь слезой и ладонь, и культю.
Это ж надо, дойти из Ткачевска
До окопов латинских культур.
Фантасмагория
© Copyright: Александра Скребкова-Тирелли, 2026
Свидетельство о публикации №126062900035
Свидетельство о публикации №126062900035
Рецензии
