Мадлен

Музейный воздух - выдох давних лет.
В стеклянных колбах слепки тел струятся.
Мадам Мадлен*, как будто вас здесь нет,
Но вы повсюду. В блеске шёлка свет
Он так же ваш, как отпечаток пальца,
С изнанки защищающий подол
От жадности завистливого взгляда.
Корсетных пыток было много до
Того, как вы пустили ткань водой
Нестись волнами в прихоти нарядов.

Мадам, вам было мало ширины,
Атлас и шёлк за горизонт летали.
Все лица кукол вверх обращены,
Вы им дарили сказочные сны
И платья, не коснувшиеся талий
Модельных див до времени, пока
Живая ткань не поддалась эскизу.
Париж твердил, у Вионне в руках
Таится чудо, ждал любой показ,
Как почитатель роли антрепризу.

Слетались дамы к авеню Монтень
В тридцатые, насквозь предгрозовые.
Мадам Мадлен, вы помните тот день,
Когда упала оккупантов тень,
И ваши платья стали неживыми
Чехлами для нежданно смертных тел?
Вы думали, что сможете вернуться?
Но Молох битвы жернова вертел
И пел «Лили Марлен» губами тех,
Кто взял Париж, как яблоко на блюдце.

И в тот же день в шифоне Вионне
Кутила Дитрих в голивудском баре.
Мадам Мадлен, вы показали мне
Спектакль теней на призрачной стене
И платьев восхитительный гербарий.

*- Мадлен Вионне закрыла собственный модный дом в Париже перед оккупацией.
Иллюстрация акварель автора