На склоне лет, изрядно поседев,
Держать пытаюсь в тонусе свой разум.
Песок зыбучий быта не по мне,
Я собираю дальних странствий пазлы.
Мне мало дела до земных забот.
От света правды глаз своих не щурю,
Ветра мне в парус и солёный пот
Морских глубин, где верховодят бури.
И не к лицу в качалке с пледом сон
Всем тем, кто скроен из лихих материй.
Покой — как ниже пояса серпом
Мне, списанному временем на берег.
В песках зыбучих быта тонут дни
© Copyright: Александр Поминов 2, 2026
Свидетельство о публикации №126062901242
Свидетельство о публикации №126062901242
Рецензии