То, что ты еще, брат, не сошел с ума, -
понимаешь, не чудо. В дурдом бумаг
по тебе то уже поступила тьма,
просто, они пока что не читаны
до поры и до времени. Занят врач.
Видно, слушает чей-то унылый плач
по башке, что ее отрубил палач
за эмоции в не испытанном.
Ровный шаг превращает твой нервный бег
в неподвижность. Доставший ублюдством век
предлагает тебе для оплаты чек
за возможности, что утрачены.
И ты смотришь на цифры, как тот баран
для заклания, виски налив в стакан,
и, уже милосердием Б-га пьян,
говоришь, что за все заплачено.
Разговор затухает. Свою юдоль
ты легко превращаешь в тупую боль
от того, что сыграл безобразно роль
в глупой пьесе, тобой написанной.
Все нормально. Ты просто идешь домой
с не залатанной нитью пространств сумой,
и на шепот потухшей звезды «ты мой»
отвечаешь:
- Возьми эскизами…
Лень
© Copyright: Александр Ноцкий, 2026
Свидетельство о публикации №126062808291
Свидетельство о публикации №126062808291
Рецензии
