джазовые мысли

Где-то близко у колонок стоят мужчины и женщины, правда, староватые, не тороватые, скучные и избитые, уже вызывают ментов: тридцать литров и шмон. Однофамильцы и братишки одного мира звонят, нет ли бензина, на дорогах же царят велосипеды, так что тяжело и педофилам, как если бы рыба стала умнее, они привлекают внимания всех. В палатке у дороги — там, а здесь у нас досуг: и я выбираю. Между Фуко и Реинкарнацией слизи, Тим Бёртон или Данелия, в конце концов Гиренок или хотя бы курсовую дописать. Пока думаю сосу мельника и слушаю какого-то старого русского из Кёнигсберга; стоит чего-то начать, наверно. Думаю, в чём форма, субстрат, мой двигАтель — и телос. Только грек мог б придумать, что природа есть ум. Что б поделать. Может, Большая Жратва или Жижек. Конечно, эклектика, ну а что, не гнить же.

А кто-то рядом у колонок сидит в палатке и пьёт пиво. Нас единит как единило Бабангиду, не важно что — привоз. Так что — крапалик — мозги — смотри, какая друза форм вросла; что в день, что на границе биографии: всё подчиняется Хаосу, короче энтропия. Так что последний выбор: какой — то франкфуртский неомарксизм или Эмпедокл и его — Выбор.