Беспорядочная проза о Трифоне Степановиче 1-серия

Трифон никогда не просил нас приехать в трудные для него моменты.
 Мы с Климом всегда считали его самым сильным из нас. Устойчивым.

Это он нас поддерживал. И довольно успешно.
 Может в нём умер прекрасный психотерапевт.

И вот сейчас он расклеился. Клим в отъезде. Остаюсь только я.
 Вот я и приехал к нему. Один. В 00.18. по Москве. На дачу.

Утешитель из меня так себе, потому я и не спешил.
 Для начала перемыл всю грязную посуду, скопившуюся за неделю.
  Потом перестелил его постель. Подмёл у крыльца дома во дворе.

Короче я делал всё, что делает обычная платная прислуга.
 И молчал. Ну просто думал, что он сам начнёт.

А он тоже молчал. То ходил туда-сюда как зверь в клетке.
 То вдруг замирал. Минут на десять. Смотрел в одну точку.
  И при этом он был совершенно трезв.

Я соорудил закуску из того что нашёл в холодильнике.
 Открыл бутылку и налил. Только себе. Думаю : может вид начинающегося
  застолья выведет его из ступора.

Не вывел. Всё продолжалось.

Чувствуя, что это всё может на неопределённый срок затянуться, я позвонил домой
 и сказал чтобы меня не ждали.

Так продолжалось до рассвета. Всё в полном молчании.

И вдруг он повернулся ко мне и сказал : "А пускай она разводится,
 раз так решила".

А я за две недели до этого слышал, что в семье его старшей дочери неладно.

Ну думаю прорвало. Сейчас сядет, выпьет со мной, выговорится и моя миссия
 будет выполнена.

Нет не выговорился. Следующую свою фразу он сказал почти через час.

"Да как же так могло произойти ?"

Ну думаю, всё это неспроста, и я точно чего-то до конца не знаю. А чего ?