Иного автора читая

Иного автора читая,
С печалью думаю, что он,
В Россию прибыл из Китая
И был внедрён к нам, как шпион,
А, может быть, ещё откуда
Он прислан… Да не всё ль равно.
-
Зачем же пишешь ты, Иуда? -
Я б сам повесился давно,
Чем мучать рифмами знакомых
И всех, умеющих читать,
Но стихотворец наш - не промах,
Мне, графоману, не чета.
Он, наминающий тушёнку
В лесу иль вообще, в тайге,
Так любит русскую девчонку,
Что мне, друзья, не по себе.
Пьёт чай, гад, как последний русский,
И пионеров костерит,
И всем понятно, он не узкий
Своим мышленьем индивид.
В его стихах цветут калганы
И их не бьют по голове,
А девы носят кардиганы
В глухой деревне и в Москве.
В любовь из ультрафиолета
Он верит, чёрт его дери,
Но вирши не идут про лето,
Легко, чтобы “на раз, два, три” -
Знать, иностранная душонка,
Сбежать так просто не даёт,
Но он, хитрюга, жрёт тушёнку
И мегалитрами чай пьёт -
Так ты возьми его попробуй
И, как врага, разоблачи…
Нет, будет он писать до гроба
Стихи при пламени свечи.
“Холсты иллюзий сладострастных”
И взгляд в “созвездий полотно”,
Я буду обличать напрасно,
Как неудачное кино.
В лугах “некошенных и мятных”,
Наш автор скроется, как тать…
И сонм творений непонятных
Ещё придётся мне читать.