Над полем стелется туман,
Не так пошло всё этим летом,
Какой разлад, какой обман,
Нарушил вольный наш сюжет,
Строгим монашеским обетом...
И нет ни встреч, ни обещаний,
Нерегулярные звонки,
Напоминают о свиданиях,
Что нам в былые дни могли,
Минуты радости дарить,
С печатью грустных расставаний.
Совместных нет теперь бесед,
Прогулок до изнеможения,
Рутина с рядом бренных дел,
Владеет нами без стеснения.
Мы сдались под напором тел,
Здоровых, молодых и сильных,
Разбогатеть я не сумел,
Зато мой путь тернист и светел,
Хоть и задорный забияка - ветер,
Не теребит моих ветрил...
Чудо, что утром, спозаранку,
Иду без боли, на своих ногах,
Считая, рытвины, ухабы, ямки,
И вспоминаю о прошедших днях.
Над полем стелется туман...
© Copyright: Михаил Нилов, 2026
Свидетельство о публикации №126062800702
Свидетельство о публикации №126062800702
Рецензии
