Выбор

Можно быть талантливым поэтом
И десятки лет не знать об этом.
Можно быть бездарностью, притом
Издавать стихи — за томом том.

Разница меж ними в том, считаю,
Заучив свод правил, как устав,
Тот, второй, границы чётко зная,
Сам себя лишил тем самым прав.

Строго исполняя методичку,
Точно рифму, ритм, жанр блюдя,
По навек усвоенной привычке
— Ровно по линейке всё, и в ряд.

Первый — дар в себе открыл от скуки,
Стал писать случайно, просто так.
Загрузить тогда хотел он руки
И попутно "разгрузить чердак".

Куплен им блокнот — "в нём больше места".
Ты зависим стал? Всё то — зачем?
Скромно улыбнувшись, скажет честно:
"Бросить я могу в любой момент".

Может, да. На самом деле может.
Даже продержаться день-другой...
А на третий, сделав вид построже,
Между делом и тайком от всех
Пару строф в блокнот запишет свой,
С видом обречённого на грех.


А потом ещё. Ещё немного...
День пройдёт за правками, как миг.
Всё, что он скрывал за видом строгим,
Выльется в поэмы черновик.

Сыро, грубо, но при всём при этом,
Чувствуешь: работал от души
— Осознал, что был рождён поэтом,
А теперь, по сути, начал жить.


Выбирай, читатель, путь чей ближе,
Чьи стихи в тебе оставят след:
Пастернак, Есенин, Бродский, Рыжий...
А, быть может, это — твой сосед?