Посвящается вечеру в поле

Ветер свищет в полях за околицей,
Гнёт берёзы к земле он сырой.
А душа моя песней всё молится,
Чтобы длился век наш простой.

Эх, берёзы, вы свечи России,
Месяц словно упал в молоко.
Всё, что в сердце наболело, остынет,
И наполнит наши души теплом.

Отгулял я по этой Руси,
И не раз ошибался в дороге.
Но под небом и днём, и в ночи
Не терял своей веры в Бога.

Загулял я сегодня не к месту,
Не ко времени хмель на губах.
Но тоска — не причина для грусти,
А причина встряхнуться в полях.

Пляши же, мой конь вороной,
Да неси меня к синей реке.
Всё, что было, ушло с тишиной,
Всё, что сжимал я когда-то в руке.

И когда моя тройка промчится,
Разметав по дорогам туман, —
Ты поймёшь: это счастье не снится,
Это Божий и жизненный дар.

Ты, рябинушка, гроздья не сыпь,
Лучше песню мне тихо пропой:
Кто счастливее будет на свете —
Тот, кто остался навеки собой.

Как берёзка, склонившись к низинам,
Распрямляется после дождя, —
Так и сердце, уставшее сильно,
Снова учится верить, любя.

Не ищите ни злата, ни серебра,
Не держи внутри обиды камень.
Та награда, что в поле с утра
Пахнет мёдом и васильками.

Пусть ненастье стучится в окошко,
Пусть карман не богат медяком, —
Если в сердце играет гармошка,
Значит и дом будет полон теплом.

Там, в полях за окошком
Всё тот же разлился простор.
И весёлая играет гармошка,
Поёт мне про счастье в упор

Всё пройдёт: и печаль, и ненастье,
Останется только синяя даль.
Ну так выпей со мной чашу счастья —
И не знай, что такое печаль.