Кисть по коже

Сажусь к холсту — и мир стихает, как вода,
Тревога тает, в жилах стынет страх.
Я знаю: через час иль может два
Останется лишь кисть в моих руках.

Эмоции ложатся ровно, без помех,
Как шёлк на кожу, как дыханье в ночь.
Я слышу пульс — он ищет, без утех,
И пальцы сами знают, как помочь.

Кисть — это продолжение моей руки,
Она дрожит, как кончики ресниц.
Я провожу по холсту — и слышу крик,
И чувствую, как тело бьётся в пляс без лиц.

Мои шедевры горячи — они живые,
Они дышат, как губы после долгого сна.
Я утопаю в их безумстве, словно в мире,
Где можно всё — и это не вина.

Мазок за мазком — как прикосновенье губ,
Как пальцы, что скользят по изгибу спины.
Я выливаю на холст всю свою суть,
И краски текут, словно соки луны.

И в этом танце красок и теней
Я забываю, где кончаюсь я.
Тысячи линий, сотни огней —
И кисть скользит, как рука моя.

И когда последний мазок ложится в такт,
Я вижу: холст стал зеркалом души.
Тревога тает, как забытый контракт,
А я в этой краске — как в тёплой тиши.