На старт!

На старт! - в глаза нам бьёт
палящий порох.
Взрыв пистолета! - Вырвана
струна!-
Мы мчимся двое по дорожкам
голым,
И между нами - бездны
глубина!

Вот стометровка! - Спринт!
- Рывок безумный!
Здесь муза ловит огненный
разбег.
Её порыв - короткий,
пульный, шумный, -
Она летит, опережая век!

Она на финише - уже в
восторге,
Срывает ленту в яростном
прыжке!
А я дышу, как на тяжёлом
торге,
С зажатой эстафетою в руке.

Но следом - стайер! Длинная
дистанция!
За кругом круг и километры -
в кровь!
Здесь Музе не спастись
лихой бравадой,
Выносливость решает и
любовь!

Она сдаётся на десятом круге,
хватает воздух, падает в
траву.
А я бегу сквозь судороги,
вьюги,
и за собою Музу ввысь зову!

Мой долгий бег - дыхание
поэта,
где каждый метр -
выстраданный слог.
Я вырвал кубок у земного
света,
Когда уже подняться сам
не мог!

Мы снова на черте. Меняем
роли.
То шаг вперёд, то за спиной -
обвал.
Кто победил в этой извечной 
боли?
Кто первый финишную ленту
разорвал?

Бег без конца!- Изранены
колени.-
То Спринт, то марафонский
долгий путь.
Так мчатся сквозь века - Поэт
и Гений,
Боясь на миг у финиша
вздохнуть.