Мой уголь крошится в руке, словно мел,
Я больше не вижу античных пропорций.
Твой стан — это вызов, твой взгляд — это плен.
Мир умер в глазах и во рту пересохшем.
Нужна мне не грудь, не изгибы ключиц,
А тот огонек, что внутри тебя бьется.
Он прячется робко под взмахом ресниц,
Но, чувствую, скоро во мне он взорвется.
Я жажду не кистью владеть — твоим телом,
Не славой, не Вечностью — сердцем твоим.
Забвенье с проклятьем мне станут уделом,
Как молот, ударят по нервам нагим.
Пред этой неистовой, страшной красою,
Что кротко сидит и улыбкой разит,
Я больше не мастер, я стал лишь золою,
Я - плесень, что мором по стенам скользит.
Как мальчик дрожу и к холсту не притронусь…
Художник твердивший: «Любви в мире нет»!
Пусть разум кричит мне в отчаянье: «Опомнись!»,
Я выбрал: иду за тобою вослед.
Натурщица
© Copyright: Надежда Виданова, 2026
Свидетельство о публикации №126062804581
Свидетельство о публикации №126062804581
Рецензии