О чем писать теперь не знаю,
Закончен дружеский дуэт,
Полсотни лет сижу, мечтаю,
О чем мечтать, работы нет.
Неразбериха, суматоха,
Порядок, чтобы навести,
Директором у нас пройдоха,
Так вводят в пьесу травести.
И крутится бумажный ворох,
Идут депеши в адреса,
Пыхтят трудяги, есть ведь порох,
На пенсию не купишь ни шиша.
И день за днем, штанишки протирая,
Усердно трудятся несчастные кроты,
Подслеповатые, но ходят, твердо зная,
Что больше некуда идти.
Хвала им, старым прожектерам,
Пытаются свой век продлить,
Глядят подслеповатым взором
На текст, что им произносить.
А память , где уж там, поверьте,
Года, последний уж вираж,
Дойти б до дому, завтра снова смена,
Все тот же скучненький пейзаж.
Кроты
© Copyright: Александр Гославский 3, 2026
Свидетельство о публикации №126062803158
Свидетельство о публикации №126062803158
Рецензии