До смешного устанешь однажды от роли,
Где улыбка — мундир, а любезность — корсет.
Где душа, как ромашка, растущая в поле,
Расцветает для всех... Но завянет букет.
Словно туфли с витрины — нарядно, но тесно,
Каждый шаг — через вздох, через тихую боль.
И внезапно поймёшь: даже клетка из блеска
Остаётся всего лишь красивой тюрьмой.
Станет утро простым — с ароматом рябины,
С чашкой чая, с дождём, с тишиною в окне...
И душа, наконец, будто светлая птица,
Без оваций впервые вернётся к себе.
Без оваций
© Copyright: Светлана Дерид, 2026
Свидетельство о публикации №126062803136
Свидетельство о публикации №126062803136
Рецензии