Каждый день, как страница,
А быть может неделя.
Может были года,
Что вместились в строку.
Иногда думал сниться,
Нет же — на самом деле.
Утекает вода
В жизни реку.
Сколько было всего,
Строки дни иль минуты...
А бывает пробел
Месяцами висит.
Я махнул — ничего,
И не страшно как будто.
Где-то пусть не успел,
Где-то был я избит.
Сколько было страниц?
Может много — не помню.
Счастье есть, точно знаю —
Закладки торчат.
И что жизнь без границ,
Жажда в ней неуёмна.
Я её наполняю,
И этим так рад.
Каждый день...
© Copyright: Кирилл Волчёк, 2026
Свидетельство о публикации №126062802915
Свидетельство о публикации №126062802915
Рецензии