Риторический вопрос

О, Боже, сколько мокрых глаз
Не может высохнуть сегодня от потерь...
Их горечь затопила бы всех нас,
И утопила б в соли наши радостные дни.

Там мать, без устали молившая за сына,
Ещё не встала бы с колен,
Ещё б вопила,
Да только не разбудит его день,
А от счастливой памяти
Останется лишь тень.

Тень с очень четким очертаньем
И возгласом: "Сынок, споткнешься! Не беги!"
Но растворяется в ночи минуты дорованье,
И мать одна...
В теперь уже бессуетной тиши.

С другого берега от соли мокнут травы,
У сына потерявшего отца,
У дочери, что не дождётся папу,
Но не устанет дальше ждать звонка.

Пока мы все твердим завет, что время лечит,
Нас слезы умывают каждый день,
Когда мы видим, как смеются наши дети,
Среди родительских, а значит тёплых, стен.

Все эти слезы не заглушит даже хлорка,
Которой пичкают из ленты новостей.
Ведь нам расскажет тётя Нина. И Егорка.
Что сын погиб. Что папы больше нет.

И о победе будут громко вторить,
Но реки слёз всё глубже, солоней...
И в яростной борьбе надежда с горем,
От этого становится нам каждому страшней.

Пока в семье не ладится погода
И "дети" делят мир или страну,
В солдатиков играя год от года,
Где жизни этих же солдат и на кону.

Они похоже сироты по сути,
Раз некому их просто приструнить!
О Боже, сколько нужно ещё соли?
И сколько крови предстоит ещё пролить?