По жерлу водостока...

По жерлу водостока хлынет дождь,
Соединяясь с вешними ручьями.
Я - вбитый в стену, заржавевший гвоздь,
Вовнутрь проросший намертво корнями.
Гвоздь, на котором сушатся года,
Нанизаны на нитку друг за другом,
Размяты до субстанции вчера,
Прикрытые потрепанной дерюгой.
Всегда найдется истинный чудак,
Что пробует тот ржавый гвоздь на прочность.
Кому он нужен, от ведь не пятак?
Но одержимость всякая порочна.
Упорства чудакам не занимать,
До боли зажимают в пальцах стержень,
И тянут вразнобой и невпопад,
Но, как влитой стою, хоть и истерзан.
Расшатывают потихоньку гвоздь,
Срывая год за годом, теша память.
Мне эти чудаки, как в горле кость,
На теле клещи оставляют шрамы.
Но гвоздь не сдвинуть им на миллиметр,
Напрасные бесплодные попытки.
Всей массой тянут гвоздь зазря из недр.
Но чудаков находится в избытке.
И лишь минуты точат камни стен.
Со временем годов груз ощутимей.
Сеть трещин глубже каждый новый день.
Еще чуть-чуть - не выдержу нажима.