Не город меня принимает — скорее, пространство,
где время привыкло не двигаться, а оседать
на камне, на меди перил, на тяжёлом убранстве домов,
научившихся больше молчать, чем звучать.
Идёшь — и становится ясно: величье
не в башнях, не в шпилях, которым положено спорить с дождём,
а в толще столетий — тревожных и страшных,
смотрящих на город с серьёзным недвижным лицом.
Здесь не гуляют. Здесь медленно входят в пространство,
где даже ветер цитирует прожитый век.
Воздух не пахнет дождём. Он имеет гражданство
всех, кто однажды замедлил свой бег.
Я — только прохожий. Мне нечего городу выдать,
кроме способности слушать его тишину.
И если рождаются строки —значит, не Лондон
во мне отразился,а я в нём тону.
Лондон
© Copyright: Микки Ром, 2026
Свидетельство о публикации №126062707515
Свидетельство о публикации №126062707515
Рецензии