Роман. Кровь и чернила

Я не искал красивых слов — мне не до красоты,
В груди — огонь, в глазах — обломки пустоты.
Судьба швыряла в спину град свинцовых дней,
А я всё шёл вперёд, хоть мир кричал: «Сгинь скорей!»

На пальцах — чернила, на сердце — след от ран,
Как будто каждый стих — ещё один обман,
Ещё один удар, чтоб заглушить в груди
Тот крик, что рвётся прочь из этой темноты.

Я кровью платил за каждый честный слог,
Чтоб не было в словах ни фальши, ни дорог,
Что ведут в никуда, где гаснет даже свет,
Где тени шепчут мне: «Тебя здесь больше нет».

Но я писал. Сквозь боль, сквозь холод, сквозь запрет,
Как воин, что сжимает сломанный свой меч.
Пусть строки пахнут дымом, гарью и войной — 
Зато они живые. Зато они — со мной.

Кровь учит не сдаваться, чернила — говорить,
Не прятать правду там, где проще замолчать.
И если завтра стих мой смоет ливень лет,
Пусть знают: я не лгал. Хоть счастья и не встретил.