О не написанном стихотворении
То что не родилось, но живёт.
Знаю, я - никчемная портниха,
Но порой, выходит что-то влёт.
Надо только искренность на грани,
Узнавать безмолвие в словах.
Вспомнить то, что в незакрытой ране
Всё живёт на совесть - не на страх.
Зёрнышко упало. И полито.
Буду ждать, пока придёт заря.
Пусть же, дни просеются сквозь сито...
Уже дышит, дышит. И - не зря.
Свидетельство о публикации №126062705308
