Проснись народ

Их голоса — набатом сквозь года,
Звенят в душе, как порваной струной.
Высоцкий, Цой ,Тальков — и  навсегда
Те имена, что помнит вся страна.

Они не пели про любовь и май,
Когда вокруг трещал по швам гранит.
Они кричали: "Родина, вставай!
Взгляни на тех, кто сломлен и убит!"

Всё то, о чем хрипел в надрыве бард,
Что пел под ритмы рока ленинградец,
И то, о чем срывал аккорды Тальков, —
Всё стало правдой, горькой, без прикрас.

Легенды? Да. Но купленной ценой
Случайных встреч, оборванного взлёта...
Кто правду нёс — тот шёл на смертный бой,
И был не нужен для крутой "охоты".

В стране, где правда — яд и горький дым,
Где ложь елейна и течёт с экрана,
Таким пророкам, вечно молодым,
Была открыта лишь на сердце рана.

А мы живем, не сняв лапши с ушей,
И слушаем, как всё у нас прекрасно,
Как нефть и газ текут рекой щедрей
В богатой, но для многих — столь несчастной.

Нам говорят, что лучше нет судьбы,
В стране, где недра — полные гробы.
Но почему тогда вокруг рабы?
И почему народ живёт, как нищий?

Они ушли. Их больше не вернуть.
Но песни их — как совести укор.
Они смогли нащупать нашу суть
И вынести народу приговор.