Там, за околицей, месяц щербатый,
Над оврагом туман, как кисель.
Там, за синей рекой, где когда-то
Клыбель мне напевала метель.
Не вернуться мне в отчий домишко,
Где резной на крылечке конёк.
Только память, как старая книжка,
Шелестит: «Ты не голодный, сынок?».
Дед мой корень, в земле затерявший,
Баба яблоня, что вчера отцвела.
А отец соловьём отлетевшим,
Чья свирель до сих пор не ушла.
Там не плачут, там смотрят в окошко,
Где рябина краснеет зимой
И луна, словно жёлтая плошка,
Льёт молчанье над тихой землёй.
Я приду к вам не в гости, навечно,
Как бродяга усталый в ночи.
И вздохну у крыльца так беспечно,
Где соловьи продрогли в тиши.
Небо звёздным овсом рассыпаясь,
Уплывает в речную волну.
Оттого я и плачу, сжимаясь,
Что люблю вас…
И не верну.
От того я и плачу
© Copyright: Борис Киш, 2026
Свидетельство о публикации №126062704649
Свидетельство о публикации №126062704649
Рецензии