Что грудь теснит

Что-то как-то ни о чём.
Мне писать не хочется.
Грезится о чём красивом,
Да ищу и не найду.

То ли о судьбе своей.
То ли о любви прошедшей.
Наверное на всё плевать,
Пусть стих будет о простом.

Ни о чём,но вроде с темой.
Вот и написалось.
Стыдно малость звать искусством,
Но думаю - не мне решать.

Кризис творческий - подлюга.
Нет бы тихо дать урок.
О всяких головных подвижках,
Знать даёт жалея слог.

Не знаю как писать мне нужно
Щёлкаю в словах момент.
Когда мой слог не чётко слышно
И несу какой-то бред.

Пока заметна рухлядь стен.
Обвалился мой размер.
Хрен чё дух задумал строить,
Честно - и доверия нет.

Вродь и с рифмою беда.
Но брезжит в уме догадка.
Что так было то всегда,
Это честность светит ярко.

Маячит,всё блестит вдали.
Якобы дойдешь - свободен.
Будешь более своим
В собственной,своей же форме.

И теперь уж стало ясно...
Если что - я не играл!
Лишь отныне мне понятно
Что не мыслей рыть навал.

Нужно мне совсем другое -
Чтоб дурная голова,
С чистым сердцем билась в лад.
И тогда
Верну
Свой
Дар.