Заплаканы окна дождём

Заплаканы окна дождем,
совсем не зимним.
Тосклив февраль,
как впрочем и январь.

И в одиночестве часов,
таких тяжёлых и пустых,
я понял ожиданье...
жду и ждал.

Я ждал тебя, когда ты уезжала;
когда других встречал, я тоже ждал...

Я ждал в закатах, тихо догоравших,
в холодном свете редких фонарей,
в словах чужих, случайно прозвучавших,
искал твой голос среди сотен дней.

Я ждал весну, хотя не верил в чудо,
и каждый март казался мне пустым,
но память шла за мною отовсюду,
как лёгкий дым за пламенем былым.

Я ждал не встреч — они приходят сами,
не писем, не звонков издалека.
Я ждал того, что трудно выразить словами,
что остаётся в сердце навсегда.

И вот теперь, когда стихает вьюга
в душе моей, уставшей от потерь,
я понимаю: ждал не столько друга,
не столько женщину...

Я ждал тебя. Поверь.

И дождь стекает по стеклу устало,
рисуя путь из прошлого в февраль,
а всё, что между нами не сказалось,
хранит ночная, медленная даль.

И если вдруг однажды, в час вечерний,
ты вспомнишь дом, огни и старый сад,
я буду ждать тебя на перекрёстке,
как много лет тому назад

февраль - июнь  2026...