Залечь под крышей на чердаке...

Залечь под крышей не чердаке и слушать как дождь
сыплет, смешивая грозовое пространство и время,
россыпь капель-секунд с учащённым стуком о жость
жести…Чем тебе не образчик Вечности? Не ты ли бремя
её, чертыхаясь, нёс, пытаясь подметить неприметное нечто,
тебе одному открывшееся: хотя бы её бытование, 
на расстоянии вытянутой руки: вот перстень, отмечен

чернью всего за полгода. Ему обитание
в беспредельного кущах грозит лишь одним - во прах
превращением, как гребню скифской царицы,
ставшего пылью в раскопе в руках археологов…
Что же тогда говорить о времени логове?..
Не там ли немыслимое, не оставляющее следов, творится
в клубАх пространства, как в винных парах

закипающего ковшА глинтвейна? Закрой же дверь
на щеколду: космос теснит беспечный воздух комнаты
чердака и звёзды выстроились на вечерней поверке.
Дождь полчаса как прошёл, лишь галактический свет - раненый зверь
успел пролететь за это время до вселенной искомой…
Кем? Может Богом, снимающим своего могущества мерки
пролётом света из конца в конец незавершёнки

творимого им же самим пространства?
Есть над чем разгуляться уму… Когда бы не запах тушёнки,
из веранды, призывающий к позднему ужину, сверке
высокого с низким, к часу духовного с плотским неразделимого братства.

Июнь2026г