Мы держимся —
за рваные края
Окопов,
где трава не прорастает,
Где тишина —
как выстрел бытия,
И каждый миг
в бессмертие врастает,
Где смерть плетёт
из пуль свою броню,
Где горечь гильзой
над душой летела.
И каждый был
у сумерек в строю.
И мысль
слезой отчаянья
звенела!
Мы держимся —
за остриё штыка,
Вгрызаясь в землю,
политую кровью...
Но где-то есть
другие берега,
Где жизнь
наполнена
надеждой
и Любовью!
Где смерть плетёт из пуль свою броню...
© Copyright: Максим Пульсаров, 2026
Свидетельство о публикации №126062701553
Свидетельство о публикации №126062701553
Рецензии