***

               


         
                Золотому блеску верил,
                А умер от солнечных стрел.
                А. Белый


Я отчего-то притомилась…
Люблю, когда цветёт шафран.
Я избегаю нынче Солнца:
От стрел его
Страшусь я ран.
Но бесконечно
Распластался
Всех летних дней
Давящий зной,
Что беспощадно
Опаляет
Души открытой
Тонкий
Слой.


Рецензии