В споре рождается истина

Мой росточек в детстве — метр с гаком –
Незаметен был в гурьбе ватаг,
И хотя познаний — кот наплакал,
Но поспорить был я — не дурак.

Кулачки — размером меньше сливы –
В ход пускал всегда как аргумент,
Весь в "зелёнке" вечно, как олива...
Заживало всё – "в один момент".

Часто в школе спорил на уроках,
Потому что был я — всех "умней".
Педагоги вечную "мороку"
Взглядом провожали до дверей...

А ещё — взахлёб читал я книги,
Спорил с ними — я же не простак:
"Странные сюжеты и интриги, —
Я бы это написал не так..."

Жизнь писала собственную книгу,
С ней я тоже спорил, и не раз.
Время мчалось в море жизни бригом,
Встречный ветер я всегда — анфас...

Истину искал не только в споре,
Также я искал её в вине,
И того вина не реки — море, —
Чудом не закончил я на дне.

Как-то раз поспорил я с бумагой —
Всё, что думал, написал на ней...
Море прозы заменило брагу,
А стихи влились в потоки дней.

Ах, как смело спорил со словами,
В рифмы наряжая, как в наряд,
Я в стихах летал над головами,
Даже чёрт мне был — не брат, не сват...

Вот тогда со мной и стали спорить,
Как когда-то в школе спорил я,
Как хотели с рифмой нас поссорить,
Подменяя смысл бытия.

И во мне проснулся тот ребёнок:
Аргумент, как в детстве — кулачки.
Шпаги звон словами, смысл — тонок...
Мечут искры, молнии — зрачки.

Дни и ночи я боролся с ними,
Отнимая время у стихов,
Понимая в глубине: гордыня —
Всё-таки, не лучший из грехов.

Но всё так же с дураками спорил,
Опускаясь вниз — до их "высот",
Раз за разом аргументы вторил,
Превращаясь в укреплённый дзот.

Но Родная, осадив улыбкой,
Тихо прошептала: "Не шуми.
Ты же так — попытка за попыткой,
Убиваешь светлое, пойми.

В споре, как в огне — не сыщешь брода.
Споришь, споришь... А они — глухи.
Поднимайся снова к небосводу
И оттуда вновь пиши стихи.

Кто имеет душу, тот услышит...
Не со всеми дышим в унисон.
Будь же, я прошу, немного выше.
Ну а споры... Ты забудь, как сон".

В унисон с Родной сегодня пишем
Про Любовь, про светлое стихи,
Бережно храним тепло под крышей,
Покоряем новые верхи.

С возрастом приходит пониманье:
Спорить с глупым — время потерять.
Ты родным направь своё вниманье,
Поспеши улыбкой их объять.

Жизнь проходит, к сожаленью, быстро.
Все Там будем, все, в конце концов...
Пламя жизни — не костёр, а искра, —
Не теряйте время на глупцов.