Кто же она

Ей тесно в теле, как в платье с чужого плеча,
В словах, убеждениях, страхах, где стала почти незрима.
Она задыхается в рамках, где нужно молчать,
И рвётся наружу, как музыка, что невыразима.

Но это не бунт. Это танец. Игра в забытьё.
Она добровольно нырнула в земную прохладу.
Сама заковала сияние в это сырое сырьё,
Чтоб кожей познать, что такое земная отрада.

Она бесконечна. Она как вселенский прибой.
Святая, смешная, великая, добрая, злая.
И нет в ней предела, и нет ей дороги иной,
Чем телом, как солнцем, светить, бесконечно играя.

И каждое утро, вдыхая телесную дрожь,
Она вспоминает: «Я — это я. Это мною задумано».
И тьма отступает. И страх превращается в ложь.
И тесно становится то, что казалось безумным.

Так было задумано: в теле, как в танце, кружить,
Забыться на миг, чтоб потом с восхищеньем проснуться.
Она воплощается. Свет её учится жить.
И мы вместе с ней зажигаем священное солнце.