Не каждый шорох просит слов,
Не всякой грусти нужно имя.
Над сонной зеленью лугов
Плывёт туман, почти незримый.
И так спокойно дышит лес,
Что сердце медлит биться чаще.
Как много маленьких чудес
Сокрыто в этой тёмной чаще.
Река уносит свет зари,
Не споря с медленным теченьем.
И всё, что гаснет изнутри,
Находит в листьях утешенье.
26.06.26
Тихо
© Copyright: Анисья Закирова, 2026
Свидетельство о публикации №126062607743
Свидетельство о публикации №126062607743
Рецензии