Там, на чужом берегу
Там, бой пройгран врагу
Там, по липкой земле
Он стремился ко мгле…
Он не придёт.
И не спасет.
Меч был остёр.
Честен был взор..
жатва страшна.
Пейте до дна.
Правда одна
И предана.
Там, за острым горным склоном,
На заснеженных полях,
Не идут на смерть с поклоном
И не знают слово страх.
Заточи его клинок,
И ступай на битву сам.
Не вернуться с тех дорог,
Не сыскать путь по следам.
Он не придёт.
Его здесь нет.
Город падёт
Под звон монет.
Выбор - лишь сорт.
Пейте до дна.
Он не придёт.
Честна цена.
он
© Copyright: Кислый Вкус, 2026
Свидетельство о публикации №126062607184
Свидетельство о публикации №126062607184
Рецензии