Кто не рожден на берегах Невы,
Не нес свинцовый груз сминающего свода,
И не стирал атлантов бронзу в поисках судьбы,
Тот никогда не станет частью городского кода.
В свеченье куполов и божьей Благодати,
В хрустальных реверансах бурных вод,
Ты не увидишь город в кружевной всей стати,
Где правил 300 лет сей легендарный род.
Здесь каждый поворот во мраке узких улиц,
Откроет часть души в священной тишине,
Где взоры тысяч незнакомых лиц,
Вокруг сияют при сверкающей луне.
Закат, вдевает луч в сверкающие шпили,
Оглаживая светом ажурные мосты,
И жизнью камни наполняя, что остыли,
Скрывая дымкой города черты.
И в этой дымке призрачных явлений,
Господствует святая простота,
Мы - лишь мгновенья в этом беге поколений,
А он - застывшая в граните красота.
Санкт-Петербург 2
© Copyright: Митя Ваулин, 2026
Свидетельство о публикации №126062604638
Свидетельство о публикации №126062604638
Рецензии