провинциал

хочется отпустить музу на вольные хлеба,
вытрясти птиц из клетки, а саму клетку сломать.
не стоять за спиной стиха, нервный папочка с автоматом,
да и толку топтаться возле каждого стихотворения как сутенер,
нелепое зрелище, поэт в плавках ждет,
когда ему в трусы засунут деньги, чаевые, внимание.
природа поэта эгоистична, немного болезненна, и я все время
отхожу от нее, но природа настигает,
и я становлюсь эгоистичным, нервным,
и немного больным, простуда вечности.
ледяные космические  сквозняки...

ты говоришь, что я провинциал,
что я всего дважды в жизни читал стихи со сцены,
что я ничего не понимаю в поэзии.
да ради бога, вопрос в том, что муза, набродившись в поле,
наоравшись на закаты, наломав палок и веток в лесу при ручье,
вернется в мою квартиру вся в порезах от камышей
(сдуру ловила лягушек).
и нежно, но властно скажет: ну что, продолжим,
и я почувствую не крылья на спине,
но легкие узоры инея на черном окне.
пора писать, пока в пальцах вязкость, а вечность не растаяла,
пока никто из близких не заметил
эту нескладную, как жираф,
дылду в закате.