Живём как-то начерно, наспех.
Радуемся редко, выборочно.
Боимся, что поднимут насмех,
Что всё уже прожитое — ошибочно.
Что всё уже прошитое распорется,
Покажется зелёная, не в тон подкладка.
Зачем тужить, покуда дело спорится,
Покуда сшито-крыто всё как будто гладко.
Мы столько лет себя перелицовываем,
Чтобы случайно не ударить в грязь лицом.
Живём подобно птицам окольцованным,
За лапку нумерованным кольцом.
И в этой ежедневной повседневности,
Где каждый жест отмерен и знаком,
Мы привыкаем к собственной безвестности,
Как к запертой двери с простым замком.
Подкладка
© Copyright: Арт Фаунд, 2026
Свидетельство о публикации №126062602689
Свидетельство о публикации №126062602689
Рецензии