Сижу за письменным столом,
Передо мной листок и ручка.
Мысль бродит где-то за окном,
Но не даётся мне ни строчка
.
Слова скрываются в тени,
Рифмуясь где-то понемножку,
И лишь мелькают, как огни,
Зовя на чистую дорожку.
Но вот рождается мотив,
Ложится строчка за строкою,
И белый лист, заговорив,
Вдруг оживает предо мною.
Белый лист
© Copyright: Анастасия Пушкина 6, 2026
Свидетельство о публикации №126062601598
Свидетельство о публикации №126062601598
Рецензии