Слова, что ласкают...

Слова, что ласкают, бывают жестоки,
Молчание — часто штрихи преступленья,
В толпе остаются подчас одиноки,
А просто среда лучше, чем воскресенье.

Бывает, срываюсь, в душе наболело,
Но это, я знаю, моя лишь забота.
Представь, что сегодня я в Рим улетела,
Как будто из жизни ночным самолётом.

Дни серы и серы июньские ночи,
Разбавить, но чем, если только словами
Пустыми, как все обещанья меж строчек,
Забытыми напрочь врагами, друзьями.

Да, я научилась и слушать, и слышать,
И видеть цветы средь тумана и пыли,
И чувствовать, как океан небом дышит,
В толпе узнавать всех, кого не любили.

Средь скопища лиц различаю я маски,
Глаза мне о судьбах других рассказали,
Утеряна вера во взрослые сказки
И в то, что обещано было в начале.

Так вот почему в день июня так грустно,
Опять расстоянье встаёт между нами,
Банально до смеха, как в повести Пруста,
А мне б впечатления с силой цунами.

Такого, чтоб пали пустоты темницы,
Чтоб даже луна от смущенья погасла,
Чтоб ты перестал наконец-то мне сниться…
Я даже на встречу с тобою согласна.