Как странно годы пролетели,
Да по сусекам разбрелись.
Смешалось после колыбели
Все, нонче право, да надысь.
Казалось, что совсем недавно
Ходил босой под стол пешком...
Минуло, шесть десятков ровно,
Нет вру, теперь уже с лишком.
У рысака нет больше прыти,
И поволока на глазах.
Переменилась цепь событий,
Сгустилась жидкость в тормозах.
Стареем рано, мы не дети,
Тому порукой страх во мгле.
Рутина, не вспугнет нас йети,
Хоть сядет рядом на скамье.
Привыкли мы к жужжанью "мухи",
Порой над нами целый рой.
И на старуху есть проруха,
Ей со святыми упокой.
Простим себя за членов вялость,
За безразличие внутри.
Собрать до кучи, что осталось,
Замри фигура на счёт - три!...
И вот, при раненном безмолвии,
Где слово - правда, не кричит,
Прокралась толика сознанья,
Строка внезапно лик явит.
Михаилу Ножкину, bi
© Copyright: Иля Зильберман, 2026
Свидетельство о публикации №126062601016
Свидетельство о публикации №126062601016
Рецензии