Сонет 37

На ладони - пшеница.
Словно чья-то коса
Заплетённая длится...
Красоту ту спасать

Выйдут в поле комбайны,
Трактора и косилки.
Урожая зараннее
Чувствуют силу.

Колосишься ты, поле,
Под необлачным небом...
Хорошо как на воле!
Созревай, станешь хлебом.

Хлебом вкусным, желанным,
Кем-то свыше нам данным...


Рецензии