Наследие боли

Прошу, запомни меня таким,
Одуревшем от радостной боли,
Никогда не звался святым.
И это не я приснился красавице Оли.

Валет, который бросил вызов королю,
Обруганный, как непризнанный апокриф,
На груди вырежу слово «люблю»
И прыгну с разбега в отбойник.

Пожму я лапы каждой встречной собаки,
А с кошками доем плесневелую рыбу.
Вот такая жизнь бездарного поэта-улыбаки,
Ришевшего открыться оголтелому миру.

Вместо чая предпочитаю водку,
А на закуску пару песен Окуджавы.
Мечтаю купить синюю подлодку
И в бою с врагами проставить державу.

Улыбаюсь, когда в меня летят оскорбления,
Словно я сам не знаю свои грехи.
Мне все равно на черные глумления,
Но предупреждаю: «Не троньте мои стихи».

Стихи рождаются в огне,
Когда бочка боли переполнена.
Словно ставишь свои мысли к стене,
И сам же стреляешь озлобленно.

Я каждую строчку выходил,
Как мать, лелеяшая сына.
Все эту боль на сердце вытерпел
И каждому дал свое имя.

Мои стихи — это никогда красиво,
А когда прочитал, и слезы бегут.
Поэзия снова будет править миром,
Но поэтов все так же распнут.

Вам, поколения не знающих Шиллера и Гёте,
Придётся сменить самых бездарных творцов.
Закрыть нами открытые счеты
И расплатиться за грехи ваших отцов.

Завещаю тем, кто будет после,
Тем, кто еще, как я, не пропил мозги,
Может, не приходит к моей могиле в гости.
Но прошу, не забывайте мои стихи!