Путь скитальца

Часть первая: Обзор

Без дома, денег, без семьи,
Один скитается по свету,
И летом жарким, в дождь и зной
В мороз скрипучий и в метель,
Он всё идёт, идёт вперёд,
В надежде обрести всё то,
Что было и как миф растаял.

Была семья, он потерял,
Был дом, сгорел в пожаре жутком,
Работа нравилась ему,
Его уволили за грубость.
Всё было в жизни у него,
Любовь, работа, деньги, вера,
И всё потеряно давно...
Что сожалеть, чего уж нету.

Часть вторая: Пустота в пути

Он помнит запах тех полей,
Где в детстве бегал босоногим,
Где мать звала его домой,
Где вечер был таким спокойным.
Теперь лишь пыль дорог седых
Ложится саваном на плечи,
И в небе, в тучах грозовых,
Он ищет хоть какой-то встречи.

А люди смотрят на него
С испугом, холодом и ленью.
Он просит хлеба у того,
Кто не привык давать прощенье.
«Скиталец, прочь! Иди во тьму!» —
Кричат ему из окон дома,
И вторит эхо лишь ему,
Что жизнь давно уже не дома.

Он спал в стогах, в сырой траве,
Под сводом старых, древних храмов,
И видел в призрачном огне
Лица родных, ушедших рано.
Они молчат, они зовут
Туда, где нет земных страданий,
Где время замедляет путь
И нет обид и нет терзаний.

Часть третья: Испытание духа

Но сердце бьётся, сердце ждёт,
Хоть разум шепчет: «Хватит, бросьте».
Скиталец вновь вперёд идёт,
Считая жизнь свою лишь гостем.
Пусть стёрты в кровь его ступни,
Пусть посох треснул от усилий,
Он верит: впереди огни,
Что путь к спасенью осветили.

Он видел войны, видел мор,
Как города сгорали в пепле,
Как правит миром лишь раздор,
И как надежды в душах слепли.
Но он не стал таким, как все,
Не проявлял ни гнев, ни грубость,
Он шёл по скошенной росе,
Забыв про прошлые пожары.

В его котомке — лишь кусок
Краюха хлеба, горстка соли,
Да памяти сухой цветок,
Что не даёт забыть о боли.
Но в этой боли — чистота,
В ней очищение до света,
Где вера — это высота,
Где нет вопросов без ответа.

Часть четвертая: Обретение

Однажды, в час, когда закат
Окрасил небо в цвет червонный,
Он вышел в сказочный наш сад,
Где воздух был такой бездонный.
Там тишина, там благодать,
Там нет нужды в привычном шуме,
Там можно просто замолчать
О том, что было в горькой думе.

Он сел под старый, мощный вяз,
Закрыл глаза, вздохнул глубоко,
И мир, что мучил столько раз,
Отстал от странника на время.
Он понял: дом — не стены, нет,
И не богатства, и не люди.
Дом — это внутренний рассвет,
Что в каждом сердце вечно будет.

Он потерял всё, чтоб найти
Тот мир, что скрыт от глаз порочных.
На самом трудном из пути
Он стал свободным, это точно.
Не нужно больше ничего:
Ни денег, ни былой карьеры.
Лишь небо, вечное, его,
Да тихий свет из высшей меры.

Скиталец встал, расправил грудь,
Дорога больше не пугала.
Он продолжал свой верный путь,
Где всё, что было — лишь начало.
И если встретишь на пути
Того, кто бродит одиноко —
Ты помоги ему дойти,
Пока не вышло время срока.