С лицом усталым, но спокойным,
В кольце пушистого пледа,
Она молчит, чуть-чуть расстроена —
Как будто мир слегка померк тогда.
Дрожит рука, но не от страха,
А от озноба, что крадётся в дом.
Она шепчет тихо, без размаха:
«Сейчас пройдёт… я посижу потом».
В глазах — не драма, не вселенская обида,
А тихая усталость, тень забот.
Ей кажется: пока она больна,
Весь дом без рук, весь мир не тот.
Тик-так часы отсчитывают минуты,
Пылинки тают в тусклом свете дня.
А она всё думает про чьи-то туфли,
Про суп, что надо доварить с утра.
На тумбочке — травы, мёд и витамины,
Выстроились скромно, без парада и угроз.
Она твердит: «Мне только день покоя,
И я опять возьму весь мир всерьёз».
И пусть всего лишь тридцать семь и три —
Для неё это сбой, почти беда.
Но к вечеру прошепчет: «Посмотри —
Уже теплее… Значит, всё не зря».
Как болеют женщины
© Copyright: Сергей Николаевич Макаров Крым, 2026
Свидетельство о публикации №126062508063
Свидетельство о публикации №126062508063
Рецензии